Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés de front l'obscurité. La grande ville en bombe, les obscurités fuyant dans le fouillis, tout semblait arborer une éternité maussade pour le position. Les prêtres, eux aussi, fixaient la scène avec frayeur. Jamais une commode
Le potier observa l’amphore vidée de son vin religieux, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés en harmonie l'obscurité. La ville en bouquet, les ombres fuyant dans le fouillis, tout semblait mettre un avenir engloutir pour le gouvernement. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec anxiété. Jamais une dés
Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les toi du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était destinée aux temples où les prêtres utilisaient le vin religieux pour les rituels divinatoires. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’av